más de mil

Una noche más, ella esperaba arrodillada en la cámara de Schahriar, mirando hacia la puerta, su llegada. Pero esa no era una noche como las demás. Cada tarde, durante el baño, ella cerraba los ojos a la calidez y a los perfumes del agua y las historias revoloteaban ante sus ojos como pájaros revoltosos. No tenía más que levantar la mano estirando el índice hasta que uno de ellos se posara en él y la mirara a los ojos. Era la historia que contaría esa noche. Pero la tarde de esa desgraciada noche ningún pájaro revoloteó a su alrededor. Scherezada estaba sola y sus historias se habían secado. Incluso prohibió la entrada a la cámara a su hermana pequeña Doniazada, que solía esperar pacientemente bajo la cama a que Schahriar y Scherezada acabaran de hacer el amor para poder escuchar sus historias.

Cuando Schahriar llegó, ella le ofreció como siempre una copa de su licor preferido, melocotón y menta fresca. Como cada noche. Pero él se dio cuenta de que algo había cambiado. Tanto insistió que Scherezada no tuvo más remedio que reconocer que, tantas noches después, ya no tenía nada que contar, y bajando la cabeza se apartó la cabellera para dejar al descubierto su cuello. Schahriar lo acarició, levantó su cara tomándola de la barbilla y le pidió que le hablara de ella. Y Scherezada habló. Le contó cómo de pequeña se escondía entre los ricos almohadones de colores de su padre el visir para escuchar las historias que su madre le contaba. De cómo la convenció de que se ofreciera durante una noche al gran sultán. De cómo, durante esos cientos de noches, gestó en su vientre y parió a dos hijos que Schahriar ni siquiera conocía. Él ungió su frente con perfume y la besó. Y justo en ese momento, Scherezada supo que su cabeza no rodaría al amanecer, ni en ninguno de los amaneceres que siguieran.