corresponsal de muerte

Querida Liz:

Si lees esto, es que has muerto. Yo también. Nos conocimos una vez hace muchos años. No creo que me recuerdes, y desde luego si me vieras ahora tampoco me reconocerías. Yo sin embargo jamás he podido olvidar tus ojos.

La primera vez que mi editor me habló del tema me levanté y salí del despacho sin cerrar la puerta. Pero después, por la noche, solo ante mi máquina de escribir, pensé que si no lo hacía yo lo haría otro. Y eso sí que no. Así que abrí una botella de escocés, empecé a teclear y al terminar, lloré.

Ahora que has muerto volverán a poner tus películas en la televisión, se escribirán libros sobre tu vida, todos te glosarán y te llorarán. Pero yo empecé a llorarte mucho antes que todos ellos. Que seas feliz en el más allá, querida. Ah, Richard te manda recuerdos y dice que espera reunirse contigo muy pronto. Maldito borracho, cómo le odio.

Mel

por mis muertos

Cuando llegué con mi ramo de rosas a tu tumba y vi la lápida rota mi corazón se rompió en mil pedazos. Encontré algunos huesos tuyos desparramados y, sin pensarlo, los cogí y los metí en mi bolso. En casa, con la ayuda de un viejo libro de anatomía los fui disponiendo sobre tu cama como si de un rompecabezas se tratara. Ahora ya me da igual si todos los huesos son tuyos o no: te debo un esqueleto completo. Las costillas, las falanges, las vértebras y los dientes fueron fáciles, pero el hioides… como sea tengo que encontrarlo o no podrás volver a hablarme nunca más. He comprado un ataúd de plástico para ti que guardo para cuando estés completo. Como me llamo Isis que algún día lo conseguiré. Por mis muertos lo juro.

el tren de statesville

Cuando te hablaba del Área 51, de los cráneos de cristal o del tren fantasma de Statesville te reías, pero tu risa no me ofendía. Era la risa del padre que escucha las cábalas sobre Papa Noel de su hija. Por eso me alegré cuando me dijiste que nos acompañarías a Carolina. “Será divertido”, dijiste.

Fuiste tú quien sugirió sentarnos sobre las vías, dentro del túnel, pasándonos de mano en mano una botella de Johnnie Walker en silencio. Al cabo de un buen rato la botella ya estaba vacía y la habíamos estrellado contra las paredes del túnel.

De repente, los cristales rotos brillaron en la oscuridad y una brisa gélida en pleno agosto nos abofeteó el rostro. Tú también la sentiste. Nos levantamos y miramos hacia la entrada del túnel. Una niebla espesa y pesada se arrastraba hacia nosotros. Cuando ya casi teníamos el tren encima me empujaste fuera de las vías. Me levanté como pude y les vi. Les vi a todos. A la bella Ophelia de piel morena y a su madre, a Ted Brody, a Warren con su uniforme de bombero, a Doc Wells… A cada uno de los veintidós, veintidós rostros con los ojos rojos como fotos polaroid pegadas una al lado de la otra pasando vertiginosamente con un estruendo ensordecedor. Y después de todos ellos, en la última ventanilla del tren, te vi a ti. Me miraste con tus ojos rojos y me saludaste con la mano. Adiós, mi amor. Hasta el año que viene.

berenice

Berenice y yo éramos primos y crecimos juntos en la mansión de nuestros antepasados. Pero crecimos de modo distinto: yo, enfermizo, envuelto en tristeza; ella, ágil, graciosa, llena de fuerza; suyos eran los paseos por la colina; míos, los estudios del claustro; yo, viviendo encerrado en mí mismo, entregado en cuerpo y alma a la intensa y penosa meditación; ella, vagando sin preocuparse de la vida, sin pensar en las sombras del camino ni en el silencioso vuelo de las horas de alas negras. ¡Berenice! —Invoco su nombre—, ¡Berenice! Y ante este sonido se conmueven mil tumultuosos recuerdos de las grises ruinas. ¡Ah, acude vívida su imagen a mí, como en sus primeros días de alegría y de dicha! ¡Oh encantadora y fantástica belleza! ¡Oh sílfide entre los arbustos de Arnheim! ¡Oh náyade entre sus fuentes! Y entonces..., entonces todo es misterio y terror, y una historia que no se debe contar.

Berenice, Edgar Allan Poe

no los mires

AVISO: Si miras esto, morirás.

Te quedan 27 días de vida si miras esto hasta el final, a no ser que consigas que otra persona lo mire.

Dicen que si lo miras, morirás.

No lo mires. Míralo, y morirás en 4 días, 7 horas, 14 minutos y 38 segundos.

Cinta maldita.

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bloop

...llegaron a un litoral de lodo, fango y ciclópea mampostería que no podía ser otra cosa que la sustancia tangible del terror supremo de la tierra: la ciudad cadavérica y de pesadilla de R'lyeh, construida hacia incontables eones por repugnantes figuras que procedían de las estrellas sin luz. Allí yacían el Gran Cthulhu y sus hordas, ocultos bajo bóvedas cubiertas de fango verdoso; enviando de nuevo, tras incalculables ciclos temporales, aquellos pensamientos que extendían el miedo por los sueños de los más sensibles, a la vez que apremiaban a sus fieles a lanzarse en pos de un peregrinaje por su liberación y la restauración de su imperio en la tierra...

H.P. Lovecraft

polybius

Los efectos usados en este juego son comúnmente empleados en otros juegos y en la industria. En realidad el juego no induce la hipnosis, ni altera el estado de ánimo, ni controla la mente (esta tecnología simplemente no existe). Los intentos de recrear fielmente el juego tal como era en 1981 están limitados a las nociones del modo de juego y aspecto general. Los elementos conspirativos de esta recreación son de pega, así como la mayor parte de funciones del menú. Las únicas que funcionan son el volumen, los fondos interactivos visuales, los mensajes subliminales, el falso apagado, la autonomía y las funciones poltergeist. Las demás solo sirven para impresionar a los amiguetes. Que conste que los fantasmas que se ven no son fantasmas de verdad (¿o será un bulo de los hombres de negro?). Finalmente, evite por favor decir “POLYBIUS” tres veces ante un espejo. Eso es lo que ellos esperan.

Y si no acaba de estar convencido de jugar a este juego, pues no lo juegue. Haga cualquier otra cosa. ¿Qué tal un inocente solitario?

Del readme.txt, Polybius

los hacendados, ¿hacen dados?

Sus labios son rojos, despejada su mirada,
sus bucles amarillos como el oro:
su piel blanca como la lepra,
y mucho más se parece a la Muerte que su acompañante;
helado al aire calmo vuelven sus carnes.

El desnudo Casco se acercó a nuestro costado
y la Pareja aquella jugaba a los dados;
“¡El Juego ha terminado! ¡He ganado, he ganado!”
dice ella, dando tres silbidos.

The Last Theft - Jiri Barta

juanito

Juanito, dime cómo pasó el accidente. Envíame alguna señal.

huevos (a)divinos

Nunca más querrás huevos endiabladamente picantes en cuanto los hayas probado (a)divinos.

INGREDIENTES:
6 huevos
2 cucharaditas de mayonesa
Mostaza de Dijon
1 cucharadita de curry
½ cucharadita de pimentón
Sal y pimienta al gusto

Parte los huevos duros por la mitad longitudinalmente. Extrae las yemas y machácalas en un bol. Añade la mayonesa, la mostaza, el curry, el pimentón, y sal y pimienta. Mézclalo bien. Rellena los huevos con la mezcla, y enfríalos bien antes de servir.

¡Gracias, Madame Marlena! ¡Y también por el tarot!

este hombre (y VI)

este hombre (V)

este hombre (IV)

Soñé que me había perdido en un enorme y desierto centro comercial. De repente este hombre aparecía y yo huía corriendo de él. Me persiguió durante como un hora, hasta que me vi dentro de un supermercado, acorralado contra la pared. Entonces me sonrió y me mostró la salida hacia las cajas, y desperté. Desde entonces este hombre ha aparecido en todos mis sueños y siempre me indica la dirección para salir del sueño y despertar.

TEORÍA DEL RECONOCIMIENTO DIURNO
Esta teoría propugna que las apariciones de este hombre son puramente casuales. Normalmente no recordamos de forma precisa las caras que vemos en nuestros sueños. La imagen de este hombre sería pues un instrumento que, en la vida despierta de la persona, facilita el reconocimiento de una imagen onírica indefinida.

este hombre (III)

Soñé con este hombre… era brasileño, y muy guapo. Parecía un maestro de escuela, y tenía 6 dedos en su mano derecha. Me dijo: Si en los Estados Unidos hay un desastre nuclear, ¡ve hacia el norte!

TEORÍA DEL NAVEGADOR DE SUEÑOS
Es la teoría más interesante, y la única que tiene colosales implicaciones, pero también la de más baja credibilidad científica. Según esta teoría, este hombre es una persona real que puede entrar en los sueños de los demás gracias a habilidades psicológicas específicas. Algunos creen que en la vida real este hombre es exactamente como el hombre de sus sueños. Otros creen que el hombre de sus sueños es completamente diferente de su homólogo de la vida real. Algunas personas parecen creer que detrás de este hombre hay un plan de condicionamiento mental desarrollado por una gran corporación.

este hombre (II)

He tenido este sueño recurrente durante algunos años. Un hombre alto y moreno me enseña una imagen y me pregunta si puedo reconocer en ella a mi padre. El hombre de la imagen es este hombre, nunca le había visto antes, no se parece en nada a mi padre y, sin embargo, inexplicablemente respondo que sí, que reconozco en él a mi padre. En este punto normalmente me despierto sintiéndome muy relajado. Otras veces el sueño continúa: estoy de pie ante la tumba de mi padre, dejo algunas flores sobre la tierra y me doy cuenta de que la fotografía de la lápida ha desaparecido.

TEORÍA RELIGIOSA
Según esta teoría, este hombre es la imagen del Creador, es decir, una de las formas en las que Dios se manifiesta hoy en día. Esta es la razón por la cual sus indicaciones y las palabras que pronuncia durante los sueños deberían ser seguidas decididamente por los soñadores.

este hombre

Soñé que este hombre estaba en mi espejo, mirándome, sin decir nada. Llevaba gafas. No se movió en todo el tiempo que le estuve mirando, era algo así como una estatua, tan quieto…

TEORÍA DEL ARQUETIPO

Según la teoría psicoanalítica de Jung, este hombre es una imagen arquetípica que pertenece al inconsciente colectivo y sale a la superficie durante tiempos difíciles (desarrollo emocional, grandes cambios en nuestras vidas, circunstancias estresantes) en personas particularmente sensibles.

haxan

mei

Mi nombre es Mei, y suspendí el examen. Mis padres me preguntaron para qué me servirían los estudios cuando estuviera casada y tuviera que cuidar a un bebé. Naturalmente, era una pregunta trampa: si hubiera dicho que no tenía la menor intención de casarme me habrían echado de casa, y yo aún necesitaba un lugar donde dormir y comer gratis. Suspendí el examen. Pero no decidí suicidarme de forma apresurada o impulsiva justo después de leer la nota en el tablón de anuncios, no: lo tenía decidido desde antes, mucho antes, yo creo que desde que tuve uso de razón.

Cuando mi cuerpo fue enterrado y empezaba a paladear la libertad, justo cuando mi alma escarbaba con ansia la tierra que cubría mi ataúd, unas manos lo abrieron y me sacaron de él. Me lavaron, me vistieron, me maquillaron y me peinaron como a una novia. Colocaron mi cuerpo junto al de él. Era guapo, a pesar de las cicatrices. Tal vez habría podido amarle, de estar vivos, aunque dudo que él me hubiera prestado mucha atención. Una chica más, solo una más, que había suspendido el puto examen.

r.i.p.

Querido James:

Han tenido que pasar cinco años, cinco, desde tu entierro. Desde que Billy comentó que el ataúd dentro del cual asististe a tu funeral le parecía demasiado pequeño, tras lo cual le propiné un suave pescozón para evitar tener que explicarle los desagradables cambios fisiológicos que pueden producirse en un cuerpo tras el trance de la muerte.

Pero después de ver al tío Bertie llevando tu ataúd como si nada a pesar de su hernia discal empecé a sospechar. Hablé con abogados y jueces que no querían meterse en el berenjenal de pedir tu exhumación, que me decían que estoy loca o que qué mas me da, si ya estás muerto.

A veces me siento en la mecedora del porche y me pregunto dónde estarán tus piernas. Tal vez las vendieron a un traficante de órganos y en este momento estén jugando al tenis en alguna villa francesa. Tal vez las colocaron de relleno en el ataúd de un enano con pretensiones de alteza, digo, de grandeza. Tal vez fueran a parar a una empresa proveedora de Macdonalds.

Siempre te querré, James. A ti y a tus piernas, estén donde estén. Tuya por siempre,

Ann

nick

porfavor no lea esto el 13 de octubre de 1991 un niño llamado nick se tiro de un puente devido a problemas familiares si ya leiste esto deves copiar y pegar en otros 5 videos mas o si no nick vendra por toda tu familia haslo o moriran porfavor hasme caso yo lo lei y lo hise